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No sé que me produce más morbo: verte
allí parada o recordarte desnuda a las 5 de
la tarde en la playa, a contraluz y con el
mar como espejo.
No sé que me produce más ansia: no poder
decirte como te deseo o recordar como la
hermosura del satín se deshace al contacto
con tu piel.
No sé que me produce más ira: los celos de
no ser el único que te ve ahora o tener que
verte vestida.
No sé que produces en mí: cada vez que
recuerdo tu esencia los pelos de la nuca me
traicionan y se levantan como poseídos.
No sé que produces en mí: cuando no estás
en mi cama mi único impulso es devolverte
a ella para verte chapalear entre lencería y
luego tomar fotos de tu rostro mientras
disfrutas ser amada.
Febrero de 2009.
